天还没亮透，使馆区笼罩在一层薄薄的雾里，冷飕飕的。

        往日里那些昂首挺胸的洋车还没出门，反倒是外交公寓楼下，死气沉沉地趴着三辆没熄火的吉普车。车牌是军用的，排气管突突冒着白烟。

        几个穿着中山装的男人站在风口里，领头的那个板着脸，手里夹着半截烟，脚边的地面上已经扔了两三个烟头。旁边站着一排荷枪实弹的纠察兵，手全按在枪套上，眼神比这早晨的雾气还冷。

        305室里，暖气烧得挺足，约翰·史密斯却觉得浑身发冷。

        他在客厅里来回踱步，那张纯羊毛的地毯快被他踩秃了。咖啡杯里的液体早就凉透，那是他今晚喝的第五杯，苦涩得让人反胃。

        山本那个蠢货还没消息。

        那个紧急联络电话像是死了样，一声不吭。

        约翰猛地停下脚步，眼珠子通红，死死盯着墙上的挂钟。

        “该死的，就算那个霓虹人死在臭水沟里，只要这包东西还在……”

        他的视线落在茶几旁那个被踢翻的黑色公文包上。昨晚气急攻心，光顾着撕那几本该死的小人书，忘了检查夹层。山本那种老狐狸，最喜欢把保命的东西藏在夹层里。

        约翰像是抓住了救命稻草，整个人扑到地毯上，一把抓过公文包。

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