特护病房里，暖气烧得有些过头，熏得人昏昏欲睡。

        顾远征靠坐在床头，手里捏着一把有些年头的枣木小梳子。

        那把梳子在他手里显得格外袖珍，像是大象捏绣花针，稍微用点劲儿就能给捏成两截。

        他屏住呼吸，手腕僵硬地抬起，小心翼翼地梳理着顾珠那头枯黄稀疏的头发。

        这双手，曾在零下四十度的雪原里稳稳托举狙击步枪十个小时纹丝不动，也曾徒手拆解过设定只剩三秒的定时引信。

        可现在，面对闺女这几根软趴趴的黄毛，他的额角竟然渗出了一层细密的汗珠。

        “嘶——”

        顾珠轻轻吸了口气。

        顾远征的手像是触电一样猛地缩回去，那张足以止小儿夜啼的冷峻脸上瞬间写满慌乱：“扯疼了？是不是爸爸劲儿太大了？”

        他赶紧低头去看，恨不得拿放大镜检查女儿的头皮有没有红。

        顾珠从镜子里看着这个甚至有点“怂”的男人，心里那块最柔软的地方像是被什么东西轻轻撞了一下。

        前世她是孤儿，在维和部队的营地里长大，见过太多生离死别，却唯独没见过这样笨拙又滚烫的父爱。

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