就在这时，一阵急促的脚步声传来。顾远征大步流星地走过来，拉开车门坐了进去。

        他身上全是灰土，那是刚才不顾阻拦跳进坑里去搬石头蹭上的。那双手套早就磨破了，指关节上渗着血丝，但他似乎感觉不到疼。

        顾远征从上衣口袋里掏出一包被压扁了的大前门，手指哆嗦了好几下才抽出一根烟。他把烟叼在嘴里，摸出火柴盒，“刺啦”一声划着火柴。

        风一吹，灭了。

        “刺啦”，又划一根，手抖得厉害，又灭了。

        他狠狠把火柴盒摔在仪表盘上，那根没点着的烟被他咬得稀烂，烟丝混着唾沫咽进肚子里，苦得发涩。

        “爸。”顾珠把水壶递过去，小手有些凉。

        顾远征没接水壶，他转过头，看着窗外那片废墟，声音沙哑得像是含了一口沙砾：“老周刚清点完了。十一具。”

        他说出这三个字的时候，胸膛剧烈地起伏了一下，像是被人狠狠打了一拳。

        “最大的十二岁，最小的……只有五岁。有的骨头都变了形，有的……”顾远征闭上眼，两行浊泪顺着那张刚毅粗糙的脸庞滑下来，冲开了脸上的烟灰，“有的胸腔是空的。”

        车厢里陷入了令人窒息的沉默。

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