隔着玻璃，隔着二十三年来无数人擦拭过的、一尘不染的镜面，他用指尖抵住周明轩指尖所在的位置。

        像击掌。

        像约定。

        像告别。

        周明轩没有躲。

        他只是看着镜中那个自己，轻声问：

        “你叫什么名字？”

        镜中的他歪了歪头，像第一次被人问起这个问题。

        然后他笑了。

        不是那个温柔的、模板化的微笑。

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