赵晓雯的声音很轻。

        轻得像一片羽毛落在地上。

        可那轻里，有一种让人无法忽视的重量。

        “它救不了所有人。”

        “可它尽力了。”

        鬼手先生沉默了很久。

        那张灰败的脸上，刻薄和阴冷像潮水一样退去，露出下面某种他不愿让人看见的东西。

        然后他开口。

        声音依然阴恻恻的，可那阴恻里，少了几分刻薄，多了几分说不清的东西——像是松动，像是动摇，像是某种他这辈子都没对几个人产生过的情绪。

        “你怎么知道它不是骗你？”

        “你怎么知道它说的这些，不是编的？”

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