雾更浓。

        血味，慢慢从巷子里飘了出来。

        不是市井斗殴的腥气，是那种死过人的、冷得刺骨的血腥味。

        郝运气的心脏一下子提到了嗓子眼。

        他认得这种味道。

        去年冬天，天桥死了个乞丐，也是这种味道，冷，腥，绝望。

        他想跑。

        立刻跑，马上跑，跑得越远越好。

        这种层次的打斗，不是他这种小混混能沾的。沾到，就是死。

        可他的脚像钉在了地上，动不了。

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