赢说的手，落在杜衡脸上。

        杜衡打了个冷战。

        那手指凉凉的，带着夜风的寒意，轻轻触在他脸颊上。

        那触感很轻，像一片羽毛拂过，可杜衡却觉得那手指像一块烧红的烙铁，烫得他浑身汗毛倒竖。

        君上摸自己的脸做什么？

        这个念头刚闪过，那手指动了。

        轻轻划了一下。

        黏糊糊的。

        赢说看了看自己的指尖，揉一揉，嗅一嗅。

        这感觉，怎么这么像。

        鲜血的味道。

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