怎么还能跪在这里，等着那夕落之时？

        没有人能回答。

        没有人敢回答。

        另一个角落里，有人自问。

        那声音更轻，轻得像是在自言自语，又像是在问这满殿的寂静：

        “那些孩子，莫非不是谢千的亲骨肉？”

        亲骨肉。

        如果是亲骨肉，怎么还能亲口定下他们的死期？怎么还能等着亲眼看着他们死？

        角落里，越来越多的人在问。

        那些问题很轻，很浅，轻浅到几乎听不见。

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