子午古的右手已经攥成了拳。

        那只拳头有多大？

        那是握了半辈子刀剑的手，能一拳把敌人从马上砸下来的手。

        那拳头攥起来，像一只铁锤，黑里透红，指节上全是老茧，硬得能当兵器使。

        此刻那只拳头就在那高个老者脸前，悬着，晃着，随时会落下去。

        那老者的脸就在拳头下面——灰白的皮肤，松弛的皮肉，深深的法令纹，还有那些密密麻麻的老人斑。

        他的嘴唇在哆嗦，说不出话来，只是哆嗦。

        他的眼睛还睁着，可那眼神已经不聚焦了。

        不知道是在看那只拳头，还是在看拳头后面那张狰狞的脸，还是什么都没看，只是瞪着眼等死。

        他知道这一拳下来会怎样。

        他知道自己这把老骨头挨不住这一下。

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