剑光从四面八方刺来，像一张密不透风的网。

        子午虚的剑舞成一道光幕，左格右挡，前劈后刺。

        他的剑快得几乎看不清轨迹，快到那些黑衣人根本近不了身。

        可他们太多了，太多了，杀了一个，又来两个；杀了两个，又来四个。

        永远杀不完。

        永远有新的黑影从火光里钻出来。

        永远有新的剑尖指向他胸口的要害。

        子午虚的呼吸开始变得粗重。

        他已经杀了多少人？六个？八个？还是十个？他不知道。

        他只知道他的手臂已经开始发酸，剑势已经开始变慢。

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