一入帅帐，一股压抑到极点的气氛便扑面而来。

        一身戎装的庄三儿便大步迎了上来。

        手里紧紧攥着一件东西，指节因为用力过度而发白。

        “大帅！”

        庄三儿的声音有些哽咽：“斥候刚刚从前线带回来的消息……还有这个。”

        他伸出手，摊开掌心。

        那是一个小小的、做工粗糙的拨浪鼓。

        原本应该涂着喜庆红漆的鼓面上，此刻却沾满了干涸发黑的脑浆和血迹。

        鼓柄已经被踩断了，裂开的竹片显得狰狞刺眼，显然是被人用马蹄或者重靴狠狠践踏过。

        在它旁边，还放着一截烧焦的木头，依稀能分辨出那是半个“福”字门联，边缘被火烧成了炭黑。

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