他并未急着吃，而是从怀里掏出一块破旧的麻布，仔仔细细地擦拭着膝盖上那把跟随了他十几年的横刀。

        刀刃被磨得雪亮，映照出火光，也映照出他那双浑浊却透着死寂的老眼。

        在他身旁，一个看来只有十六七岁的新兵蛋子正缩在角落里，手里攥着半个冷硬的炊饼，却怎么也咽不下去。

        他借着微弱的火光，用颤抖的手在一块写满了字的破布上写写画画——那是他早已不知道能不能送出去的家书。

        “吃吧，多吃点。”

        老卒停下了擦刀的动作，将自己碗里的一块足有巴掌大的肥肉夹到了新兵的碗里。

        “这肉炖得烂乎，顶饱。吃饱了，明天才有力气跑……或者是死。”

        新兵看着那块肥肉，眼泪“啪嗒”一声掉进了碗里。

        他哽咽着问道：“叔，咱们……真的回不去了吗？”

        老卒没有回答，只是仰头灌了一口浊酒，辛辣的酒液顺着喉咙烧下去，却暖不热他那颗早已冰凉的心。

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