他们是庄三儿麾下的兵。每个人身上都裹着渗血的麻布条，甲胄破烂不堪，许多人缺胳膊少腿，断茬处随便绑着一根绳子止血。

        听到大军入城的甲片摩擦声，靠在墙根下的残兵们木然地抬起头。

        周五靠在一堆碎砖旁，手里正死死攥着半块干得掉渣的胡饼。

        他那一身布满刀痕的扎甲早已被血水泡得发硬，左肩的甲片深深嵌在肉里，一动就钻心地疼。

        他看到了那面黑底红字的“宁”字大纛，也认出了走在最前面、满身泥水的前锋统领刘七。

        周五把嘴里那口粗糙的干饼硬生生咽了下去，刮得嗓子生疼。

        他挣扎着想站起来行礼，可刚撑起半个身子，腿一软，又重重地跌坐回血水里。

        他伸出那只因为长时间握刀而僵硬痉挛的手，胡乱抹了一把脸上的血泥，冲着刘七咧开干裂的嘴唇，声音沙哑得像漏风的风箱：“刘统领……俺们节帅呢？”

        这极其虚弱的一声问询，却在死寂的长街上显得格外刺耳。

        周围那些断了胳膊、瞎了眼的老兵们，纷纷转过头，一双双布满血丝、透着绝望与期冀的眼睛，死死盯住了刘七。

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