殿外的天色已经暗了下来。

        暮色从窗纱间渗入，一寸寸地吞噬着殿内残余的光亮。

        烛台上的红烛烧到了尽头，火苗忽大忽小，在幽暗中做着最后的挣扎。

        冯延没有去添新烛。

        朱温不喜太亮的光。

        他就那么蹲在殿角，听着龙榻方向传来的微弱而迟缓的呼吸声。

        一声。一声。

        又一声。

        像是有人在用极缓的节奏敲着一面将破的战鼓。

        每一声敲过后，冯延都会屏息等待下一声。

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