他们的甲上全是箭矢。

        有的插了三支，有的插了五支，最多的一个身上扎了八支，像一只蜷着刺的刺猬。

        血从甲缝里往外渗，顺着腿流到脚面上，靴底踩在血泊里，每动一步都发出黏腻的声响。

        没有人求饶。

        没有人逃跑。

        朱温靠在肩舆上，看着这三十七个人。

        他想不起来他们的名字。

        三百宿卫，他一个名字都没记过。

        他只知道这些人每个月领八贯饷钱，逢年过节多发两匹绢。

        他给了他们银子，他们替他去死。

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