身后两名女子的声音，清脆悦耳，如同风铃。

        “玉淑，”一个温雅的声音压低问道，“你可曾见看过新刊印的《武举诗文集》？”

        “看过了，”另一个声音柔和，带着几分书卷气，“父亲带回来，我翻看了几页。”

        “可看到那首《晨炊》？”温雅声音带着期待，“我前日在舅舅府上偶然看见，心中触动。”

        “嗯，”声音柔和的玉淑轻轻吟诵，声音不大，却字字清晰，落在崔浩耳中。

        “灰巷寒烟起，柴门晓色分。”

        “阿婆呼稚子，炊黍待从军。”

        吟罢，玉淑轻叹一声，“短短二十字，无华丽辞藻，却将边城黎庶清晨送子从军的景象，描绘得如在眼前。烟火气中透着一股沉沉的无奈与坚韧，尤其是‘待’字，用得极妙，道尽了那份明知前路艰险、却不得不为的渺茫期盼与无尽等待。”

        “是啊！”温雅声音附和道，“寻常诗词，多是咏叹风月、抒发豪情，或是忧国忧民的大道理。”

        “这首却只写最寻常的晨间炊烟、最普通的阿婆稚子，可那份对平凡人生、对王朝命运的关切，却沉甸甸地压在心头。写这诗的武举人，定是个心有丘壑、体察民情之人，绝非只知舞刀弄枪的莽夫。”

        “写诗的人姓崔，名浩。来自白鹿州临渊府。”玉淑叹道，“能写出此等诗句，想必也是饱读诗书、心有悲悯之人。只是不知他如今何在？是否已入仕，还是去了宗门？”

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