右边,六千多人,头发花白,脸上皱纹深得能夹死蚊子,站在寒风里瑟瑟发抖。
李国桢披甲按刀,站在点将台上,脸色铁青。
他手里拿着点卯册子。
“张彪!”
他念出一个名字。
台下无人应答。
“李贵!”
还是无人。
“王顺!”
一个哆嗦着的声音从右边老弱队列里响起:“卑...卑职在。”
李国桢看都没看那边,直接对身旁的锦衣卫道:
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