右边，六千多人，头发花白，脸上皱纹深得能夹死蚊子，站在寒风里瑟瑟发抖。

        李国桢披甲按刀，站在点将台上，脸色铁青。

        他手里拿着点卯册子。

        “张彪！”

        他念出一个名字。

        台下无人应答。

        “李贵！”

        还是无人。

        “王顺！”

        一个哆嗦着的声音从右边老弱队列里响起：“卑...卑职在。”

        李国桢看都没看那边，直接对身旁的锦衣卫道：

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