刀身转到第七下。

        苏尘停下了。

        他没拔全。

        只把刀抽出了半指宽的距离。

        就这一截刀身，露出来的不是钢，是一层一层叠压的暗红色，像干涸的血渍染了无数遍。刀脊上有一道刻痕，刻痕里嵌着黑泥一样的东西。

        但苏尘认得。

        那不是泥。

        是字。

        是他的字。

        准确说，是他上辈子某个版本里留下的字。

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