一点十三分。

        离下午三点的纪念宴，还剩俩钟头。

        他没多磨蹭，指尖一划，灵境阵纹亮起，白光裹身，下一秒，人已站在东京涩谷后巷的旧仓库门口。

        里头灯没全开，但人齐了：聂新松、小泽健二，连带四个贴身副手，正围在一张破木桌边抽烟。

        其余杂人早被清走，该回赌场的回赌场，该盯码头的盯码头，各干各的去了。

        “老大！”

        门一响，六双眼睛齐刷刷甩过来，嗓门都压着不敢喊太响，可那股子热乎劲儿藏不住。

        杨锐只略一点头。

        这六位，骨头缝里都刻着他下的禁制，比自家养的狗还听话——他根本不怕露底。

        “干得咋样？”他问。

        “砸了！”聂新松吐口烟圈，语气轻快，“现场拆得稀巴烂，三百来号人躺平了，警察才刚拉警戒线，我们的人全撤干净，连根头发丝儿都没留。”

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