城外，缅甸志愿军临时指挥所。

        昂山站在指挥棚内，举着望远镜，望着前方尸山血海，握着镜身的手，控制不住地颤抖。

        他的心，在滴血。

        三天，十五万缅甸弟兄，永远留在了这片战场上。

        他们有的被机枪打成筛子，有的被炮弹炸成碎片，有的被刺刀捅穿胸膛，有的被烈火烧成焦炭……

        临死前，有人喊着妈妈，有人念着孩子的名字，有人呼唤着家乡，还有人，连一声呼喊都来不及发出，只能瞪大双眼，死不瞑目。

        “将军……”一名参谋红着眼眶，声音嘶哑哽咽，“第三批部队……又退下来了……伤亡……伤亡超过七成……”

        昂山缓缓放下望远镜，闭上双眼，深深吸了一口气。

        再次睁眼时，眼底的泪水早已褪去，只剩冰冷的决绝。

        “告知龙将军，”他的声音沙哑得如同砂纸摩擦，“缅甸志愿军……已完成任务。请……请华人弟兄，接替我们。”

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