过了好几秒，他才从喉咙里挤出一声干涩的苦笑，带着浓浓的自我否定和认命，

        “呵……是啊。他比我更适合。”

        他低下头，手指无意识地抠着酒瓶上的标签，

        “我其实……一直都知道的。我哥他……从小就比我强多了。”

        声音越来越低，最后几乎淹没在风声里。

        瓦立德拿起自己的酒瓶，和图尔基手里那瓶碰了碰，发出清脆的声响。

        他没再说什么安慰的话。

        此刻，任何语言都显得苍白无力，甚至可能适得其反。

        权力更迭中的失落……手足之间的微妙竞争……

        这种伤痛，只能靠时间去舔舐。

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