书房里的空气很闷，有雪茄和皮革的味道。

        父亲坐在那张巨大的红木办公桌后面，背对着落地窗。

        “坐。”他说。

        我站着没动。

        “还在怪我。”这不是问句。

        “为什么不帮林家？”我的声音很平静，这种平静连我自己都害怕。

        “因为我帮不了。”父亲打断我。

        他站起来，走到我面前。

        很高，我需要仰视他，“或者说，不值得帮。”

        “什么叫不值得？”

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