平安县城的夜，冷得像块铁。

        寒风在空荡荡的街道上打着旋儿，发出呜呜的怪叫，像是无数冤魂在哭嚎。

        陈峰紧了紧身上的德式军大衣，皮靴踩在冻得硬邦邦的石板路上，发出清脆而有节奏的“咔哒”声。

        他没有带警卫员。

        甚至连那把从不离身的勃朗宁手枪，都被他随意地插在了腰间的枪套里，扣子都没扣。

        他走得很慢，很稳。

        就像是一个在自家后花园散步的闲人，而不是一个即将指挥千军万马、决定整个晋西北命运的指挥官。

        只有他自己知道，他的心里并没有表面上那么平静。

        李云龙。

        这个名字在他的脑海里转了好几圈。

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