平安县城的夜,冷得像块铁。
寒风在空荡荡的街道上打着旋儿,发出呜呜的怪叫,像是无数冤魂在哭嚎。
陈峰紧了紧身上的德式军大衣,皮靴踩在冻得硬邦邦的石板路上,发出清脆而有节奏的“咔哒”声。
他没有带警卫员。
甚至连那把从不离身的勃朗宁手枪,都被他随意地插在了腰间的枪套里,扣子都没扣。
他走得很慢,很稳。
就像是一个在自家后花园散步的闲人,而不是一个即将指挥千军万马、决定整个晋西北命运的指挥官。
只有他自己知道,他的心里并没有表面上那么平静。
李云龙。
这个名字在他的脑海里转了好几圈。
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