晋西北的冬天，风刮在脸上像刀割一样。

        赵家峪，独立团团部。

        几粒花生米，一瓶地瓜烧。

        李云龙盘腿坐在炕上，手里端着酒碗，却半天没有往嘴里送。

        他的眉头拧成了一个“川”字，那双平时透着狡黠和精明的眼睛，此刻正死死盯着面前那张破旧的军用地图。

        地图已经被盘得发黄起毛，上面的红蓝铅笔印记错综复杂。

        “老李，你这是怎么了？”

        赵刚推门进来，带进一股寒风。

        他拍了拍身上的雪花，看着李云龙那副魂不守舍的样子，不由得有些纳闷。

        “这几天小鬼子都缩回去了，咱们难得有个休整的机会，你怎么反而愁眉苦脸的？”

        李云龙把酒碗往桌上一顿，发出“啪”的一声脆响。

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