炭火烧得红通通的，壶嘴冒着白气，细细的，一缕一缕的，飘到廊下就散了。

        徐砚蹲在廊下择菜，择的是春不老，昨儿个乡下人挑进城来卖的，叶子还带着露水。

        他择得仔细，黄叶子掐掉，老梗撕去，一根一根码在篮子里，整整齐齐的。

        他时不时抬头看一眼炉子上的水，又看一眼徐文轩。

        院门虚掩着。

        雨丝从门缝里飘进来，落在门内的青石板上，洇出几个深色的小点子。

        门环被风吹得轻轻晃了一下，没有响。

        外头有脚步声。

        徐文轩抬起头，脚步声到了门口，停了。

        然后是叩门声，三下，不轻不重，不急不慢。

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