凌晨两点，邮箱提示音响起。是MoMA策展人Michael的助理Sarah发来的邮件，询问“飘逸”的进展，并附了一份详细的参展作品要求清单，包括文件格式、分辨率、时长限制、字幕规范等。最后一句是：“Looking forward to seeing the final version. The exhibition spabsp;has been reserved. It’s a beautiful spot near the entrance.”（期待看到最终版。展览空间已预留，是靠近入口的好位置。）

        靠近入口的好位置。这句话让李君宪心里一紧。那是MoMA的肯定，也是压力。如果他们的作品不够好，放在入口处，只会更显尴尬。

        他回复邮件，简单汇报进展，承诺六月初提交最终版。发送后，他看向窗外。北京的深夜很静，柳絮看不见了，但知道它们还在，在黑暗里飘，在路灯照不到的地方，完成一场无人观看的、安静的舞蹈。

        就像他们现在做的事。在没人看见的深夜里，敲代码，画画，绣花，为一个遥远的、可能根本实现不了的梦，付出所有的时间和热情。

        值得吗？

        不知道。但停不下来。

        因为一旦停下，那些在代码里活过的士兵，那些在绣样上开过的花，那些在剑招里藏过的气，就真的死了。

        他关掉电脑，躺到床上。黑暗中，墙上的“春草”短刀隐隐泛着金属的冷光。铸铁匠说，这刀镇宅。也许真的有用。至少，看着它，心里会踏实一点。

        第二天，4月26日，预售第二天。

        早上八点，数字跳到58单，新增7单。中午十二点，63单。下午六点，68单。增长明显放缓，但还在增长。留言本上多了些鼓励的话，有人晒单，有人说“等发货”。

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