“嗯？”

        “北方的城墙，砖缝是直的。我画成了斜的。我妈妈说过，洛阳的城墙砖缝才是斜的，因为战乱多，修补时来不及对整齐。北方的城墙，是太平年景修的，工整。”她拿起数位板，“我重画。”

        “明天再画。先休息。”林薇按住她的手。

        “不，就现在。错了就要改。”叶晚的声音很轻，但坚定。

        她开始修改。一笔一笔，把那些倾斜的砖缝拉直。屏幕的光映着她的脸，专注得像在修复什么真实存在的东西。

        李君宪靠在椅背上，看着这间小小的办公室。林薇在整理美术资源库，叶晚在改图，屏幕上的春草在雨中轻轻摇曳。窗外，北京秋夜的寒风呼啸而过。

        他想起“悲慨”的原文：“壮士拂剑，浩然弥哀。”叶晚妈妈绣花到最后，铸铁匠听淬火声听了五十年，他们这群人在这间十五平米的房间里熬夜敲代码——这些，算不算另一种“壮士拂剑”？

        也许算。也许不算。

        但至少，他们还在做。在怕的时候，做手里的事。在沙子上，盖一座可能明天就倒的城。

        他关掉电脑，躺到行军床上。天花板上的水痕，在黑暗里看不清形状。他闭上眼睛，脑子里是那些士兵的脸，那些手，那些在雨中说“我想回家”的声音。

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