雪越下越大。窗外的北京渐渐模糊，像一幅被水浸湿的水墨。

        而在这幅水墨的中心，这间十五平米的办公室，亮着固执的、微小的光。

        光里，三个年轻人，在为一个不存在的世界，建造城墙，绣制花朵，谱写诗篇。

        二十四诗品，二十四个房间。

        他们刚刚推开第四扇门。

        门后，是竹林，月光，和一柄等待出鞘的剑。

        但在此之前，他们得先把第三扇门后的那座孤城，守到最后一天。

        守到雪停。

        守到春草，从石头缝里，钻出来。

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