“预售怎么样了？”林薇问。

        “艺术集预售……9本。”李君宪点开后台数据，“都是老读者买的。留言说支持我们。”

        9本。距离500，还差491。

        窗外风声更大了，像有什么东西在怒吼。办公室的灯闪了一下，又亮起。暖气片发出滋滋的漏水声——老毛病了，报修过，物业说天暖了再修。

        “我们是不是……太天真了？”林薇忽然说，声音很轻，但每个字都清晰，“以为做点好东西，就有人买单。以为二十四诗品这个概念，能打动人心。可现实是，47个人买单，9个人买艺术集。我们五个人，每个月房租2500，吃饭1500，水电杂费500，这就4500。我们一个月经费5000，刚好持平。可我们还得买设备，交服务器费，印艺术集……钱从哪里来？”

        这些问题，像石头，一颗颗砸在寂静的办公室里。李君宪没有答案。他看向叶晚，叶晚低着头，手指轻轻抚过绣样册上那幅“雨后春草”——她妈妈最后绣的作品之一，草叶上的水珠用了三种深浅的绿线，绣出了光折射的错觉。

        “我妈妈绣这幅，用了三天。”叶晚轻声说，“线是拆了旧毛衣捻的，染的。她说，买不起好线，但心意到了就行。后来有人出五十块买，她没卖。说，不是钱的事。”

        她抬起头，眼睛很亮：“我们做艺术集，也不是钱的事。是让人看见，这些快要没人在乎的东西，还在。有人在乎。”

        “可看不见，我们就得散。”林薇的声音有些抖，“李君宪，你说实话，如果下个月基金会评审没过，经费停了，我们怎么办？真的去睡大街？真的让叶晚把她妈妈的绣样卖了换饭钱？”

        “不会到那一步。”李君宪说，但心里没底。基金会的季度评审在一周后，这次要展示“悲慨”完整版和“飘逸”原型。如果评审觉得进展不够，或者方向不对，经费可能真的停。赵明远的话在耳边回响：“先想办法站稳，哪怕站得难看点。”

        “我有个想法。”叶晚忽然说，声音依然很轻，但很坚定，“艺术集……不卖128。卖28。”

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