考城前线，烂泥塘。

        入夜后的战场，死寂得像一块被泡发了的墓地。

        九二式重机枪的嘶吼停了。

        歪把子的点射也变得有一搭没一搭。

        空气里，浓得化不开的血腥味被冰冷的夜露一激，翻涌出一股令人作呕的铁锈甜。

        土肥原贤二端着一个搪瓷缸，里面泡着劣质的茶叶末子。

        他站在被炸塌了一半的指挥部掩体入口，透过沙袋的缝隙，观察着对面那片已经听不见呐喊的阵地。

        太安静了。

        安静得不正常。

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