冈部直三郎站在旁边，手里的军帽捏得变形，额角的冷汗顺着鬓角往下流，沾湿了军装的领口。

        他张了张嘴，想劝一句什么，话到嘴边又咽了回去。

        没人比他更清楚第八师团停止南下意味着什么。

        华北方面军在鲁省的机动兵力已经消耗殆尽，剩下的残部加起来不足两万人，根本挡不住104军的钢铁洪流。

        关东军是最后一根救命稻草，现在这根稻草，也断了。

        “啪”的一声脆响。

        寺内寿一手里的青瓷茶杯砸在青砖地面上，碎成大大小小的瓷片，褐色的茶水顺着砖缝往下流，晕开一大片深色的印记，像极了泰安城外被血浸透的土地。

        寺内寿一转过身，脸上的肌肉拧成一团，声音压得极低，却带着刺骨的寒意。

        “给我接东京大本营，我要请陆军省次官亲自听电话。”

        接线兵手忙脚乱地转动接线盘，耳机里的电流滋滋响了半天，才传来一阵模糊的声音。

        东京大本营的作战室里，灯火已经亮了整整一夜，烟灰缸里的烟蒂堆得冒了尖，作战参谋们站成一排，低着头，连大气都不敢出。

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