父亲沈大山似乎要把肺都要咳出来了。每一声咳嗽都像钝刀子割肉，一下一下地，割在沈最心上。咳嗽的间歇，是粗重的喘息——像破风箱的嘶吼，每一声都让人觉得，下一声可能就接不上了。

        沈最的手攥紧了。

        他卡在炼气三层已经足足六年。

        六年里，父亲每日在码头上，顶着烈日，赤着上身，扛着一人粗的原木，挣扎在泥地里。肩膀磨出厚厚的茧，脊背晒成深褐色，腰被压得越来越弯。

        攒够一块灵石，就连夜奔波十余里，送到他手上。

        那些灵石，每一块都带着父亲的汗味。

        沈最走进里屋。

        父亲躺在榻上，脸色灰败得可怕。眼窝深陷，颧骨凸出，嘴唇干裂得起了皮。听到脚步声，他艰难地抬起头，浑浊的眼睛看着沈最，看了很久，才认出来。

        “最儿……你回来了……”

        声音嘶哑得像砂纸刮过木板。

        “爹估计不行了……”父亲喘着气，每一个字都像用尽了全身力气，“修仙路太难了……你还是回家来吧……娶一房……媳妇……”

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