他弯腰时，手指看似随意地拂过方盒表面的油污，指尖触及的冰凉比想象中更甚，“高经理，你这生意做得够实在啊。”

        老高的喉结猛地滚动了一下，像被什么东西噎住。

        他看着沈墨华拿起方盒，那只刚才还在捻拉链头的手，此刻死死攥着运动服下摆，指节泛白得几乎要捏碎布料，额角的冷汗顺着鬓角往下淌，在下巴处汇成水珠，啪嗒滴在胸前的logo上。

        “你看这密度，”沈墨华用指腹轻敲盒体，发出沉闷的回响，不像钢铁，倒像某种军工级复合金属，“怕是能当配重块用，扔了可惜。”

        他转头冲老高笑了笑，眼角的细纹都透着温和，“现在的生意人，能有这份实在劲儿的可不多了。”

        夸奖的话像温水一样泼过来，一句接一句。

        老高的脸却白得像张宣纸，嘴唇哆嗦着，想接话却发不出声音，只能机械地点头，眼神始终像被磁石吸住，绕着那个方盒打转。

        沈墨华的手指状似无意地滑过盒体侧面一处微凹的接口。

        那触感让他心头警铃大作——接口呈不规则的六边形，边缘嵌着三个芝麻大的触点。

        指腹残留的冰凉顺着血管蔓延，更让他脊背发寒。

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