数字的洪流裹挟着人声，在他身后掀起滔天巨浪，仿佛下一秒就要将这安静的书房吞没。

        可沈墨华像风暴眼里的礁石，纹丝不动。

        他叠好手帕，动作依旧慢条斯理。

        那些崩塌的数字、绝望的哭喊，在他身后明明灭灭，却碰不到他分毫，像隔着层无形的玻璃，看得见，摸不着，扰不乱他呼吸的节奏。

        他把叠好的手帕放回口袋，转身时，那片海市蜃楼突然碎了，像被晚风拂过的雾气。

        身后只有安静的书房，电脑屏幕还亮着，上面是触目惊心的红色跌幅，却像幅完成的画作，再无波澜。

        同一时刻，纽约的交易大厅里，理查德瘫坐在地上，抵着冰冷的墙壁，却撑不起他软得像面条的身子。

        他的眼睛空洞地盯着屏幕，账户净值栏那片赤红刺得他眼眶生疼，数字后面的负号像把烧红的烙铁，烫在他的视网膜上。

        “怎么会……”他喃喃自语，声音干得像砂纸磨过木头。

        上周的狂热还在血管里残留着温度——他站在桌子上挥舞K线图，对着实习生吹嘘“这波能赚够儿子的大学学费”，甚至给离婚的妻子发了条短信，说“等着看我东山再起”。

        现在想来，那些话像小丑的独白，每一个字都在打他的脸。

        冷水是从头顶浇下来的，不是真的水，是绝望带来的寒意。从头顶到脚心，冻得他骨头缝都在疼。

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