扑面而来的，不是预想中可能残留的晚餐香气，也不是任何属于“家”的、温暖琐细的背景音。

        而是一种……**异常安静**的、几乎凝滞的空气。

        玄关处感应灯自动亮起，暖黄色的光线照亮了光洁如镜的深色大理石地板、墙上那幅价值不菲但此刻显得格外冷感的抽象画，以及角落里那盆绿植每一片叶子都静止不动的轮廓。

        没有电视新闻的播报声，没有厨房水流冲洗蔬菜的哗哗声，没有轻快的脚步声，甚至没有她偶尔对着电话那头（可能是物业、钟点工或者某个快递员）简洁干脆的吩咐声。

        只有中央空调系统持续送风的、极其低微的嘶嘶声，以及他自己换鞋时，皮鞋与地面接触发出的、在此刻显得格外清晰的磕碰声。

        沈墨华的动作几不可察地顿了一下。

        他脱下西装外套，习惯性地想顺手递给旁边——但旁边空无一人。

        他手臂在半空中悬停了半秒，然后神色如常地将外套挂在了玄关的衣架上。

        解开领带，松开衬衫最上面的纽扣，这一系列动作熟练而机械。

        但当他做完这些，站在玄关与客厅交接的光影明暗处，目光扫过那片因为少了人迹而显得格外空旷、整洁、甚至有些**陌生**的客厅时，一种极其微妙的、难以言喻的感觉，如同极细的蛛丝，轻轻拂过他的感知神经末梢。

        屋子还是那个屋子，每一件家具都在原位，每一寸空间都被林清晓的强迫症打理得井井有条，纤尘不染。

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