声音也没了刚才的那股子狂热劲儿。

        他的目光，穿过层层雨幕，紧盯着场边的一个人。

        阿杰。

        江辞一直站在那儿。

        从发叔冲上去的那一刻起，他就站在阴影里，一动不动。

        雨水打湿了他的头发，顺着脸颊往下淌。

        他那只平时总是插在裤兜里、吊儿郎当的手，此刻垂在身侧。

        在阿杰的视角里。

        这不是演戏。

        这是屠杀。

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