他坐在那堆尸体上,手里提着还在滴血的方天画戟。
看着那几十个已经精神崩溃、跪在地上磕头如捣蒜的元军。
“想活命吗?”
朱樉的声音沙哑,透着一股子戏谑。
“想!想!求大人饶命!”
那几十个人像是抓住了救命稻草,拼命磕头,额头都磕烂了。
“行啊。”
朱樉扔出一把匕首。
“这有一把刀。”
“最后活下来的那一个。”
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