他坐在那堆尸体上，手里提着还在滴血的方天画戟。

        看着那几十个已经精神崩溃、跪在地上磕头如捣蒜的元军。

        “想活命吗？”

        朱樉的声音沙哑，透着一股子戏谑。

        “想！想！求大人饶命！”

        那几十个人像是抓住了救命稻草，拼命磕头，额头都磕烂了。

        “行啊。”

        朱樉扔出一把匕首。

        “这有一把刀。”

        “最后活下来的那一个。”

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