朱樉站在雪地里。

        他没骑马。

        因为他嫌战马在雪地里走得太慢。

        他那双比磨盘还大的脚，深深地扎在积雪里，就像是两根定海神针。

        热气。

        一股又一股滚烫的热气，从朱樉那赤裸着的、布满伤痕的肩膀上升腾而起。

        雪花还没落在他的皮肤上，就被那股如岩浆般的体温生生化成了水汽。

        滋滋作响。

        “不能让他们跑了。”

        朱樉瓮声瓮气地开口，声音被狂风扯得有些破碎。

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