她烧的不是正规的黄裱纸，而是一叠叠整齐的信纸。

        那是她儿子生前写给她的信。

        每一封，她都留着。

        压在枕头底下，夜深人静时拿出来，就着应急灯的光，一遍一遍地读。

        信里没有什么惊天动地的大事。

        无非是今天吃了什么，训练累不累，战友谁又闹了笑话，营房后的野猫生了三只崽。

        每一封的结尾都一样：

        ‘妈，我一切都好，勿念。等部队轮休，我就回来看您。’

        她没有哭出声，只是烧着信，火光映在她布满细纹的脸上，明明灭灭。

        当最后一张信纸投入火盆，火焰猛地窜高，将那片密密麻麻的字迹瞬间吞没。

        她终于开口，声音平静得可怕：

        “儿啊，妈不念你了。”

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