他应该继续包扎，应该把止血带再紧一圈，应该做点什么，但他的身体不听使唤了，只是蹲在那里，看着公路上那些越来越近的黑影，像一只被车灯照住的兔子。

        引擎声越来越大了，低沉、厚重、有力，像从地底传上来的雷鸣，震得碎石在地上微微跳动，震得排水沟的沟壁簌簌地往下掉土，震得邓明德的胸腔和它一起共振，分不清哪个是心跳，哪个是引擎。

        他数了数，一排，两排，三排....

        第一排已经进入三百米了，第二排在四百米，第三排还在更后面，数不清，太多了。

        那些坦克排成楔形队列，车与车之间隔着几十米的距离，像一把张开的铁钳，朝这条已经不存在了的防线合拢。

        三百米，RPG-7的有效射程！

        邓明德的手摸向身边，手指在碎石和泥土里刨，刨到了那枚被他丢下的火箭筒。筒身上糊满了泥，握把滑腻腻的，分不清是泥还是血。

        他把火箭筒攥在手里，手指扣住扳机护圈，把它从泥里拽出来。

        很重，比训练的时候重，比昨天领到的时候重，比任何时候都重。

        他把筒身架在沟沿上，右眼凑近瞄准镜，那道用胶布缠着的裂缝横在视野中间，像一道永远跨不过去的沟。

        瞄准镜里，第一辆坦克越来越大，越来越清楚，帅气的车体，倾斜的装甲，炮塔上方那挺高射机枪的轮廓。

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