他转头看后面。

        土坎上有人又开始打了，子弹打在车尾，火花在金属上迸开。

        有一颗子弹打在了地面的油迹上。

        没有着。

        但下一颗，或者下下一颗，会着！

        “快！”

        周把油门踩到底了。

        皮卡的底盘在红土路上疯狂颠簸，车厢里的米袋和下面的铁疙瘩互相撞击，发出闷响。

        六百米。

        五百米。

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