孝庄看完最后一个字，将信笺轻轻按在胸口。

        她没有哭。

        她只是闭上眼，长长地、长长地舒了一口气。

        那口气，像从心底最深处呼出来的，带着这些日子所有没说出口的牵挂，所有夜里捻着念珠辗转难眠的忧思，所有望着窗外那株蜡梅时的默默祈愿。

        “这孩子……”她开口，声音有些哑，却带着一丝无法掩藏的、柔软的笑意，“熬粥就熬粥，做什么做了两个时辰。他身子才好几天，怎么敢这样劳累……”

        康熙听着皇玛嬷的“埋怨”，知道那埋怨底下全是疼惜，便笑道：“皇玛嬷放心，孙儿问过太医了。太医说，不碍的。

        况且，保成若不做，只怕心里更不踏实。”

        孝庄没有应声。

        她只是低头，看着那碗粥。

        粥还热着，白茫茫的热气袅袅升起，在她苍老的眼底氤氲成一片温柔的雾。

        她端起碗，拿起勺子，舀了一勺。

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