“你和我，我们这样的女人，”周咏梅继续说着，声音里有一种历经世事的苍凉，“从来不是树本身。我们是藤，是鸟，是树上开的花。”

        “树倒了，我们再美，也会跟着埋进土里，烂在泥中。”

        “没有人会记得一朵花曾经开得多好看，他们只会指着那堆烂木头说——看，那棵树死了，它身上的东西，也都脏了，臭了。”

        “梅颖，你是个聪明人。知慧再怎么恨季光勃，也清楚你是无辜的。”

        “可无辜这两个字，在滔天巨浪面前，轻得像一片羽毛。浪打过来，羽毛和木头，都是一起沉的。”

        “有时候，”周咏梅的声音压得更低，带着一种宿命般的彻悟，“自行了断的枯萎，比被人连根拔起的碾碎，至少还能留下一点点体面。”

        “不是为了谁，是为了你自己。为了你作为梅颖这个人，最后还能剩下的一点样子。”

        “而不是将来被人指着脊梁骨，说你是那棵烂树上，最后一片枯死也不肯掉的叶子。”

        “话，我就说到这里。路，得你自己选。是等着狂风暴雨把最后一点遮蔽都撕碎，让所有人看到底下最不堪的泥泞，还是在风暴彻底到来之前，给自己一个干净的背影。”

        “想想你的儿子。树的影子太长，会遮掉他未来所有的光。”

        周咏梅一口气说了这么多，甚至都没有说再见，通话便结束了。

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