六月的苏格兰高地，清晨的空气里总是带着一股湿润的泥土芬芳和黑湖特有的清冽水汽。

        阳光穿透稀薄的晨雾，像碎金一样洒在微波粼粼的湖面上。

        巨大的德姆斯特朗帆船，那艘像是从幽灵故事里驶出来的阴森大船，此刻正缓缓沉入黑湖的中心。

        随着最后的一根桅杆消失在漩涡中，湖面重新归于平静，仿佛那群穿着毛皮斗篷、走路带着寒气的客人从未出现过。

        岸边的草地上，威克多尔·克鲁姆像一尊沉默的花岗岩雕像，动也不动地注视着湖面。

        他的背影看起来并不萧索，反而透着一股如同橡树般扎根于此的坚定。

        “他们走了。”

        赫敏·格兰杰轻声说道。

        她站在克鲁姆身侧半步的位置，双手交叠在身前，晨风吹乱了她褐色的蓬松长发，几缕发丝调皮地拂过克鲁姆穿着厚重长袍的手臂。

        这是一种微妙的距离。

        既不是那种令人窒息的亲密，也不是疏离的客套，而是一种恰到好处的、带着六月早晨特有朦胧感的陪伴。

        “是，走了。”

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