那是麻瓜血液的具象化。

        没有任何魔法可以将其点燃。

        两股力量在他的血液里厮杀，谁也无法彻底吞噬谁，最终僵持在坩埚中央，形成了一道丑陋的疤痕。

        一半是高贵的魔法。一半是平庸的泥泞。

        约翰站在坩埚前，看着那锅被劈成两半的魔药，任由掌心的血滴在地板上。

        地窖里只有坩埚沸腾的气泡声。

        他那张苍白消瘦的脸上，没有悲伤，也没有愤怒。

        他只是缓缓勾起嘴角，对着坩埚里那滩泥泞的死水，轻声吐出了那个即将诅咒他一生的词汇。

        “混血。”

        他没有告诉任何人。

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