一直，都是那件真实，最真实的，样子。

        那件事，发生在一个普通的早上。

        王也，取出那张白纸，把铜文镇移开，展开，在书桌上，放平，看着那十九行字——

        那十九行，每一行，在那里，清楚，真实，每一行，是那件真实，走到某个地方，感知清楚了的，那一层——

        他拿起笔，在那十九行字的下面，停了一会儿——

        那种停，带着一种，他感知了一下，才认出来的，那种东西——那十九行字，放在一起，那张纸，已经，快写满了。

        那张白纸，快写满了。

        他把那件事，在意识里，放了一下——那张纸，还剩多少空间？他看了一眼，大约，还能写两行，也许三行，紧着写，也许四行，但那张纸，快写满了，是真的。

        那种快写满，带着一种，他感知了很久，才认出来的，某种，他以前，没有感知过的，那种东西——

        那种东西，不是完成了的感觉，不是那种，走到终点了，的感觉——而是那种，这张纸，快走到它的边缘了，但那件真实，不是这张纸，那件真实，比这张纸，大得多——那张纸，走到它的边缘，不是那件真实，走到了它的边缘——

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