他读了整个下午，把那本书，从头到尾，读完，然后，坐在书店角落那把旧椅子里，坐了很长时间，什么都没有做。

        那本书里，那个人，用最朴素的语言，写了他走那条路时，感知到的那些——和陈渡那本一样，克制，真实，没有多余的渲染，只是那种，把感知，原原本本说出来的，记录。

        最后一条记录，那本书里，那个人，也停在了一个未竟的句子，和陈渡那本不同，那个句子，停在了——

        “那件事，不只是我一个人的，那件事，需要……”

        然后，没有了。

        江和平把那本书，捧在手里，走去了书店外面，站在那条旧街上，看着傍晚的光，落在街道的青石板上。

        那种光，橙黄的，斜的，温热的，落在那些古旧的石板上，每一块石板，都被那种光，照出了各自的纹理，各自的颜色，各自在无数年里，被无数双脚踩过之后，留下的那种，深入进去的，质地。

        江和平看着那种光，感到了一件他这辈子，很少感到的事——

        那种光，不只是光，那种光，在告诉他什么，那种光，是某件更大的东西，走进了那条街，走进了那个傍晚，走进了那种落在石板上的温热里，那种温热，是那件更大的东西，在这里，的样子。

        他没有走那条路，他从来不知道有那条路，他只是，一个开书店的老人，一个一辈子和书打交道的人，一个六十年里，从来没有意识到，有那件事，在那里的人——

        但那本书，让他感知到了。

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