“你...你是...谁...”

        “华夏，陈骁。”

        巴哈杜尔想挣扎，想动用所有能力，但他发现自己的天赋像是被什么东西锁住了，根本调动不起来。

        “怎么会...”

        陈骁没有解释。

        他用力一拧。

        巴哈杜尔的脖子发出一声脆响，脑袋转了三百六十度，软软地垂下来。

        陈骁松开手，尸体砸在地上。

        他抬起头，打量着这座寺庙。

        头骨祭坛，小黑门，还有角落里蜷缩着的几个女人，她们衣衫褴褛，眼神空洞，显然是被巴哈杜尔圈养的奴隶。

        陈骁看着她们。

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