“你...你是...谁...”
“华夏,陈骁。”
巴哈杜尔想挣扎,想动用所有能力,但他发现自己的天赋像是被什么东西锁住了,根本调动不起来。
“怎么会...”
陈骁没有解释。
他用力一拧。
巴哈杜尔的脖子发出一声脆响,脑袋转了三百六十度,软软地垂下来。
陈骁松开手,尸体砸在地上。
他抬起头,打量着这座寺庙。
头骨祭坛,小黑门,还有角落里蜷缩着的几个女人,她们衣衫褴褛,眼神空洞,显然是被巴哈杜尔圈养的奴隶。
陈骁看着她们。
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