窒息感越来越重，黑暗从视野边缘向内吞噬，像潮水漫过沙滩。

        他感到冷。

        密室里明明还残留着火灾的余温，但他从骨头缝里开始发冷。

        报应……

        这两个字终于清晰无比地砸进他逐渐溃散的意识里。

        不是模糊的概念，不是别人的故事。

        是他自己的血正从喉咙里汩汩往外流，是他自己的肺再也吸不进一丝空气，是他珍视的玉器碎了一地，染着他的血——就像那些被他打碎的人生。

        他看见那些孩子的幻影似乎走近了。

        围着他。

        低头看着他。

        就像他当年，在文件上签完字，抬头看着孩子们被带上车时那样。

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