陈绚烂翻过一页漫画，纸张发出轻微的哗啦声。

        她的语气没什么起伏，甚至带着点漫不经心：“放轻松，一个死了的人你怕什么？”她终于抬起头，看了费麟赫一眼，眼神里没什么同情，倒像在看一个反应过度的孩子，“他活着的时候就是个怂包，死了还能厉害到哪儿去？”

        这种轻描淡写彻底刺激了费麟赫紧绷的神经。

        他把烟盒狠狠攥在手里，塑料外壳发出嘎吱声，猛地扭头瞪向陈绚烂：“你又没杀过人，你懂什么？”那种匕首刺进去，手臂传来的反作用力，那种温热的液体溅到脸上的感觉，她怎么可能明白？

        房间里安静了几秒，只有窗外的雨声和费麟赫压抑不住的急促呼吸。

        陈绚烂轻轻合上漫画，把它放在膝盖上。她看着费麟赫，嘴角似乎向上弯了一下，但弧度很冷。

        “我是你的帮凶啊，我懂……”

        陈绚烂说着，掀开薄毯，光脚踩在有些冰凉的地板上，走到费麟赫面前，她没有靠得太近，只是站在那里：“你动了手，我扫了尾。你手上不干净，我的也一样。”

        费麟赫的手心冰凉，还带着噩梦惊醒后的冷汗，他紧紧攥住陈绚烂的手，仿佛那是唯一能将他从溺毙般的恐惧中拉出来的浮木。

        “你心态怎么这么好？”他声音干涩，带着由衷的困惑，甚至有一丝不易察觉的哀求。

        陈绚烂任由他握着，她嘴角勾起一抹近乎残忍的弧度，那不是笑，更像是一种居高临下的剖析。

        “你看……”她语气平淡得像在讨论菜市场物价，“每年那么多凶杀案，悬而未破的有多少？真正被抓住，判刑枪毙的，又有几个？”她抽回被费麟赫握住的手，拿起茶几上的水杯，慢悠悠地喝了一口，仿佛在润喉，准备发表一番高论。

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